Нам семнадцать

В зелёном бархате аллей,
Играет скрипкой вечер.
Ты почему такой сегодня,
Разудалый, вольный, громкий?

Игривый ветер гуляет в волосах
Звонким смехом. Лето — как девчонка,
Бежит тропинкой тОнкою в лесА,
И подышать на море воздухом.

А мы с тобою, мы с тобою,
Долго будем мчаться,
В мгновенья счастья,
К сердцу искать свою тропку.
Лишь по одним намёкам,
Писать любви нашей строки.

И я, как сорванец, догоняю вслед,
Махнув рукою на правила и скуку.
Мы с летом заодно. Наш самолёт —
Из двух скрещённых веточек над лугом.

А ты, мой шумный, солнцем налитой,
По горлышку звенишь, как луг с цикадой.
Ты — не вода в стакане ледяном,
Ты — колодец целый, прохладный и покатый.

И мы в него с разбега, и с мостков,
Чтобы взметнулись брызги, до самых до созвездий,
Чтоб эхо прокричало нам по островам,
Что нам семнадцать, и мы здесь, как и прежде.

А вечер тот скрипач из-за сосны кулисы,
Настраивает струны на прощанье.
Но мы не слушаем. Ещё не сыграны,
Все наши планы главные, заданья.

Пусть будет завтра как с похмелья свет,
С песком в карманах и на коже с солью.
Но этот вечер — он из лета вечного,
И мы бежим. И нас догнать, ну невозможно.

А вечер, кончив эту пьесу,
Укладывает струны на покой.
И первой звёздочки монету,
Бросает в купол голубой.

И лето, скинув все одежды,
Купается в ночной росе.
А в мире нет ни боли, лишь надежда —
Лишь сладкий запах ветра в полусне.