Читал поэмы я про тучи,
О том, что сон совсем не нов,
И кое-что ещё покруче
В потёртом сборнике стихов.
Не знаю, в чём их гениальность,
Там «ветр», «дерев» и прочий бред.
Поэт давно уж не специальность,
С тех пор прошло сто сорок лет.
Все научились вроде сами
Тем пыльным классикам подстать
Поэтить складными стихами,
Кто в телефон, а кто в тетрадь,
Пером своим почти гусиным
Малюя тёмную лазурь.
И рифму править клавесином
В преддверии глобальных бурь.
Ох, эти мне мечты поэта!
Любой старинный мадригал
Про зиму, осень и про лето,
Как будто школьник сочинял.
А есть примеры даже лучше —
Банальность мысли, примитив.
«Осенний вечер», Фёдор Тютчев.
Засмейся, глупость повторив.
Тютчев
© Copyright: Боб Джек, 2026
Свидетельство о публикации №126021203888
Свидетельство о публикации №126021203888
Рецензии
