Иерофант Босх

Голос ангела небесного говорил со мной,
Но по прихоти божественной - он не мой,
Из любви без памяти называла: "Брат",
Только больше не Отшельник он, Иерофант.

Пишет Смерти силы Призрак мастерски,
Выпустить наружу сны - празднично,
Вспоминать свой Ад истинный,
Раскрывать талант мыслями.

Не священник, но с гиены огненной
Поднимает лики жертв, лики проклятых,
Босха ли миры вижу издали?
Данте, береги свои истины!

Самого бескрылого, от Архангела,
Подарившего ему его правды все,
Проповедник сам несёт все страдания,
Пишет новое свое он Писание.

Подарил мне путь - путь Отшельника,
Подарил мне суть стать волшебницей,
Проходил чрез боль, как волколак,
Кожу он снимал в свой кулак.

Разверзал персты за молитвою,
Разрезал кресты острой бритвою,
И писал он и писал без холста,
И скрывал внутри себя лик Христа.

Для меня в исчадьях тьмы в мире сломанном,
Есть кроме меня один "Повелитель проклятых".
Встану ниже я арканом - жрицею,
И когда-нибудь мой Босх приснится мне.

И любил он и любил разных дам вокруг,
Называла я, любя, его: "Лучший друг",
Развели нас силы тьмы по очам,
Чтобы мне писать стихи по ночам.

Чтобы он писал картины Ада лучшие,
Силы тьмы послали все ему случаем,
Говорит его душа древняя,
Обладая уникальным зрением.

Он старался и обрёл сталь в величии,
Люцифер в своем земном обличии,
Настоящая любовь - в истине,
Взять с самих небес - труд свой выстрадать.

И хотел он и хотел, чтоб я выросла,
И ржавел он и ржавел сидя у окна,
И играл он по ночам в пустоту,
Создавал всегда вокруг красоту.