Как свет в окошке был сынок,
Красивый, черноокий.
Мать за него на эшафот,
И чувства слог высокий.
Надеялась помощник будет,
А вырос стал бомжом.
Сказал работать он не будет.
Тюрьма - родимый дом.
Не уважал отца и мать,
Скандалил, водку пил,
Ночами не давал им спать
И карами грозил.
Уехал, весточку не слал.
Но мать не забывала.
Пять лет он где-то пропадал .
Нашла, и написала.
Хороших не было вестей,
Он жизнь не изменил.
Все так же рожки для свиней.
Не брезговал и ел.
Сказал , что пол страны объехал,
Но места не нашёл.
Хотел, чтоб мир его приветил,
Чтоб жил как он хотел.
А место там, где есть твой дом,
Где мать, отец, сестрёнка.
Где все равно любим был он.
Избрал тюрьму и шконку.
Бесславно жизнь свою прожил,
И Бога не прославил.
В пожаре голову сложил.
И горький след оставил.
А на что тратить жизнь?
© Copyright: Ольга Пермякова -Волкова, 2026
Свидетельство о публикации №126021202752
Свидетельство о публикации №126021202752
Рецензии