Метёт, по-волчьи воет вьюга,
В лицо колючий хлёсткий снег.
Лишь небо, как шатёр, укроет
Мой город, тот, что спит, от бед.
Рывком толкает ветер в спину,
И нечем, кажется, дышать.
Так на морозе губы стынут,
И от него не убежать.
В ресницах серебрится иней,
Мороз совсем вошёл в азарт.
Спешу по улице пустынной:
Суров ты что-то нынче, март.
Метёт
© Copyright: Валентина Алешина, 2026
Свидетельство о публикации №126021202618
Свидетельство о публикации №126021202618
Рецензии