Где-то ближе к сорока
Мир, разбитый на клочки,
Рушится, как та стена,
Падают с тебя очки.
Всё становится реальным,
Розовый уже не слепит,
Ты становишься скандальным,
От судьбы впадаешь в трепет.
Надо снова что-то строить,
То, что было, стало тленом,
Снова нужно с кем-то спорить,
С губ срывая клочья пены.
Мир совсем другим предстанет,
Не таким, как ты хотел,
Мозг тебя ломать устанет,
Чтоб ты не наделал дел.
Это всё пройдёт, конечно,
И родится ЧЕЛОВЕК,
Он поднимется неспешно,
Встретит новый яркий век.
Или, сильно испугавшись,
Вновь нащупает очки,
Розовым не погнушавшись,
Мир разделит на клочки...
Розовые очки
© Copyright: Тимофей Бутко, 2026
Свидетельство о публикации №126021202499
Свидетельство о публикации №126021202499
Рецензии