В эти морозы, от ветра молочные,
дни осыпаются буквами строчными
с веток и крыш индевелых, точно им
нужно туда, где за стенами вечера
вмёрзшие в тени дома горбятся,
прячется в тьме Соломонова горлица,
и чернота атакует конницей
сон фонарей на пути своём встреченных.
И, как микстура от одиночества -
мысли пустые без имени отчества.
Время слезами подушку потчевать,
забыть обо всём и принять на веру -
в этой наукой не найденной области
ты не поймёшь ничего, да и бог бы с ним.
Что там любовь, когда прячешься в робости
тёплой коробки квартирной пещеры?
Только вот снов половодье талое,
шхуны моей затерявшейся палубу
топит неназванной прежде пагубой,
чтобы наутро вспомнить: верно ли -
видел твой танец сиреневый, или
то, где с тобою мы в будущем были?
А расстояния теряли мили
с той стороны незаметного зеркала...
Марсианка. Времена года. Февраль
© Copyright: Марат Ринатович, 2026
Свидетельство о публикации №126021202305
Свидетельство о публикации №126021202305
Рецензии