Хроники фальшивого века

 
Всё враньё! От подножий до самых вершин.
Врут экраны, газеты, счета и витрины.
Мир — огромный, бездушный, стальной магазин,
Где торгуют телами и ставят на мины.
Мы зажаты в тиски между "надо" и "ложь",
Нам в затылок шипит ядовитая пресса.
И за каждым углом — затаившийся нож,
И за каждой улыбкою тень интереса.

Войны здесь, войны там... ради чьих-то амбиций,
Ради нефти и эго безумных вождей.
А в подвалах — испуганный шепот традиций
И глаза замолчавших от страха детей.
А вояки в погонах рисуют мишени,
Позабыв, что под ними  живые сердца.
Мир застыл в череде бесконечных коленей,
Ожидая какого-то злого конца.

Я смотрю на свой мир, как на поле сраженья,
Где не будет знамён, а лишь дым и зола.
Это высшая точка земного круженья,
Удержаться, чтоб ненависть не проросла!
Как любить? Как дышать в этой липкой палате,
Где диагноз — враньё, а лекарство — война?
В золотом и мистическом старом халате
Я стою у обрыва. Совсем не одна.

Со мной  правда потерь. Со мной  ярость прозренья.
Со мной  сын, чьё плечо мне дороже богов.
И плевать на трибуны, на их одобренья,
На оскал из-за моря и ржавчину слов!
Пусть восток подожжёт свои черные свечи,
Пусть пророки вранья захлебнутся слюной,
Я расправлю свои опалённые плечи
И закрою свой мир... своей тонкой спиной.

Пусть враньё! Пусть война! Но мой пульс   не подделать.
Я живая! Я чувствую боль! Я горю!
И никто, слышишь, небо? Никто не сумеет
Отобрать у меня — мою веру в Зарю.