Имей я последний выстрел,
Дошёл бы до тех дверей,
Где в поисках светлых истин,
Выводят хромых зверей.
Но так уж устроен город -
Лепить из ...всего бойцов.
Таких, чтобы вечно в гору,
Чтоб градом всегда в лицо.
Что мудро заходят с тыла,
И смело идут в обход,
Без лени, сомнений, мыла,
Ползком, напролом - вперёд.
Как рыцари с папской визой,
До самых верхушек бурь...
Невроз исцеляет шиза,
От шизы спасает дурь.
Совсем ни к чему - но ваше,
Вообще в никуда - но путь,
В сражениях с вязкой кашей,
Упорно всплывает суть:
Восторг от чужих увечий,
Смешки от чужих потерь...
А думать - уже и нечем,
И незачем: так что - верь.
***
© Copyright: Олег Погорелый, 2026
Свидетельство о публикации №126021100869
Свидетельство о публикации №126021100869
Рецензии