Поэту

Не в силах мы понять причин,
За что плеяды в омут тянут,
Что заставляет их чинить
Поэтам жадную расправу?

Быть может, каждый словом, делом
В попытках счастье осознать
Лишь умирал в гниющем теле,
Так не успев его догнать.

Быть может, те, кто словом
Способен был людей обречь
На муки совестным укором
И сорняки на поле сжечь,

Хотел лишь истины коснуться,
Полюбопытствовать, узнать,
Что заставляет их согнуться,
А что взывает к ним вставать?

Да кто ж спросил, какого мнения
Мы сами были перед сном?
Кто понимает наше рвение
Уснуть раздавленными дном?

Вы хоть спросили там, на небе,
Хотим ли мы себя убить
Лишь на потеху пьяным дебрям,
В которых нам пришлось тужить?!

Вы бросили нас в этот лад,
Сгребая всех в аккорд романса,
Чтоб уши стали увядать
От поэтического чванства!

Так если худо вам, так пусть!
Все остальные заслужили
Хоть шаг ступить на верный путь
И осознать, что в дреме гнили!

Да если б даже так, зачем?
Ведь в полусонном исступленье
Они не внемлют звук поэм!
Не рвутся выйти из пленения!

Они ведь нас не понимают,
Для них мы словно птичий рой,
Чьих языков они не знают
И в нашей боли бдят покой!

Ты знаешь, даже если так.
Хотя б один найдется воин,
Искоренивший пряный мат
И чей настрой благопристоен.

Ты должен жить, творить по воле
Нас, тех, кто тебя прислал
В порочный лад за слабой долей
И петь тому, кто рьяно клял!

Тебя услышат те, кто должен,
Кому позволено порой
Внимать духовному намеку
И, созерцая, биться с тьмой!

Твои слова живут для мира,
Они способны оживить,
Способны даже дезертира
В священный строй восстановить!