Весь мир в осенних кружевах, печальных, ржаво-леденцовых. Во мне пожухлая трава, в стихах – недобрые концовки. От них легко сойти с ума, не спать неделю или месяц, блуждать в остывших теремах, души созвучной не заметив: за дверью дверь, за тенью тень, за хороводом хороводы. Не нужно думать и хотеть, настала мнимая свобода, герольды юные молчат, банши молчат, недорыдавши, рука сорвётся палача – и осень будет длиться дальше.
Летит ненужная листва, резным касаясь сердца краем. Над нами кто-то колдовал, чтоб в эту пору умирали и георгины, и шафран, склоняя стебли к мёрзлым лужам. Такой себе осенний рай, где обещают только стужу, где дремлет тихая земля под тишиной, в ночи разлитой, и некому благословлять, и незачем читать молитву. Вот как пришёл, так и уйди – с осенней неблагою бурей. Никто не станет нас судить, и победителей не будет.
Весь мир в осенних кружевах...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126021107485
Свидетельство о публикации №126021107485
Рецензии