Художник

Что же случилось мама, куда ушел отец?
Скорее вытри слезы, что значит он истец?
Кто эти люди, мама? Мы покидаем дом?
Но что же с нами будет... что ж разберусь потом.
Побои детства и нищета,
Словно преследует нас с ней беда.
И кровью с раны что так болит,
Рисую солнце на пластинах бетонных плит.


Казалось дождь в душе рождает боль и слезы,
И купоросом медным  нам отравляет грёзы,
Не выдержав напастей, сошла с ума, и я один,
Моя родная мама, в лучах заката - Пилигрим.
Узрев этот  порочный Мир совсем иначе,
Иду уверенно, разбитое лицо свое не пряча.
Объятый болью, теперь я больше не один:
Он говорит со мною, я его раб и господин.
Стирая слезы, он обнимая всё  поймёт  и успокоит,
Но только всем другим, советую: его будить не стоит!
Смеешься надо мной, и ловишь лишь на слове,
Но он спасает этот Мир безумной жаждой крови.

Простые сюжеты, рисует малыш,
разбавляя цвета в отражениях, пока ты спишь.
Витают души, на холстах, нисходят с кисти,
А их владельцев в земле накрывают листья.

Истерты кисти, как истина внутри,
разъедая кислотой под счет привычный - раз, два, три.
Надрез запястья, короткий росчерк и еще надрез,
И растворяясь в боли, весь его гнев, в момент, исчез.
Смотрю на Мир с улыбкой, выбирая ваши лица...
Уф! Ведь так вульгарно называть художника убийцей.
В этой толпе бездушных недругов им от меня не скрыться,
 они отправятся в полёт, и воспарят как птицы.
Молчи, не нужно бранных слов, я провожаю к вечности,
всех тех забывшись навсегда в душе о человечности.
Стирая боль и гнев, жестокость с мира бренного,
даруя избавление и очищение энному
Количеству людей, что не дает покоя
и истязают тех, кто этого был не достоин.
Я словно воин, один в борьбе за справедливость,
Творю добро, пока другим оно лишь снилось.

Простые сюжеты, рисует малыш,
разбавляя цвета в отражениях, пока ты спишь.
Витают души, на холстах, нисходят с кисти,
А их владельцев в земле накрывают листья.