Не пишутся стихи, не возникают рифмы,
Нет радужных надежд, как в юности былой.
Всё чаще в каждом дне пустые формализмы,
И проживать свой век приходится одной.
Не знаю почему, анализ жизни тщетен.
Любила и люблю. Наверно, суждено.
Оглядываясь так на чувства без ответа,
Я стала привыкать, мне стало всё равно.
Не пишутся стихи, не возникают рифмы
© Copyright: Инна Круглова, 2026
Свидетельство о публикации №126021107144
Свидетельство о публикации №126021107144
Рецензии