Он прочёсывал лес, он её искал,
Он бродил по следам и по-волчьи выл.
Он нашёл лишь прокисшего молока
И сухой обгоревшей нашёл травы.
Чёрный плащ её, вороны на плече
И коса, что острее всех прочих кос,
Что вернее всех палиц и всех мечей,
Так близки, так отчаянно далеко.
Он всё думал о женщине в нелюбви:
Хороша и стройна выше всяких мер.
Он услышал из уст её: «Не зови!»
Капюшон её сбросив, увидел – смерть.
Он её искал
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126021107049
Свидетельство о публикации №126021107049
Рецензии