Клякса бессонных ночей превратилась в битум,
В доме напротив погасла цепочка окон.
Словом, не делом, - так вот чем мы все убиты,
Снова сплели для себя шелковичный кокон.
Добрых сто лет эта зимушка злая длится,
Думала, с ней легче в сердце тушить пожары.
Только она всё размазала: дни и лица,
В дикой её кутерьме не ступить ни шагу,
От безобразных красот впору лезть на стену.
С календарями сверяться - пустое дело.
Всё в моей жажде до боли обыкновенно,
Всё в этих письмах до ужаса надоело.
Нравитесь вы мне, пожалуй, к чему лукавить.
Жаль только, нет в вас ни хмеля, ни чертовщины.
Может, мы всё это время не там искали?
Вот она, истина. Где-то на дне графина.
Истина на дне
© Copyright: Яна Моркус, 2026
Свидетельство о публикации №126021105973
Свидетельство о публикации №126021105973
Рецензии