Ты говоришь сделай сборник, собери в него избранно

Ты говоришь: сделай сборник, собери в него избранное...
О какой избранности ты говоришь?
Все мои строки — из сердца изгнанное,
Чтоб обрести Тишь.

Слова мои — искры металлоточения.
Так точильный камень, крутясь, острит нож.
Это неосознанные звукоизвлечения,
От трения кож.

Слова мои — попытки построить здание.
Но чтоб скреплять блоки надо знать сопромат.
Нельзя обрести красивое сознание
На авось, наугад.

Более-менее получается что-то ювелирное.
Но как все украшения суетное баловство.
Гораздо глуже меня трогает скрипичное и лирное
За невидимое вещество.

Как только я поддаюсь внутреннему голосу,
Беру карандаш, как диктофон,
Словно самолёт выезжаю на полосу
Набираю скорость... погружаясь в сон!

Всё что происходит абсолютно неуправляемо.
Это даже непохоже на то
Фотоизображение в ванночке проявляемое,
Которое я переснял раз сто.

Меня мучает что хочется рассказать как листва колышится.
Это похоже на ужасное восхищение в первые три года любви.
За этими трелями сути не слышится.
Банальное c’est la vie.

Куда вы летите сидящие в самолёте ощущения?
Я хочу наблюдать ваш земной или иной быт!
Слышать ваши слова любви, ошибок, прощения...
Ведать, почти каждый, ваш шаг как следопыт.

Как только я начинаю расставлять, как книги на полочке,
То как приходит весна
Надо мной опять подтрунивают ёлочки:
Скажи ещё как она зелена.

И тут ты говоришь: сделай сборник, собери в него избранное.
Любимая, это так мило с твоей стороны.
Но кому нужна реальность, словами замызганная,
Пошли лучше полюбуемся на цветы.

Мир создан для нашего любования.
Для того чтоб залюбовавшись набраться сил промолчать.
Вот только тогда музыка сознания
Начинает красоту, как цветок, источать.

Поскольку всё что вы прочитали написано
У меня нет надежды на то что вы поймёте посыл.
Однако некоторое из того что было издано
Создаёт иллюзию что автор был.

Соцсети наверное лучшее для таких записей.
Особенно если друзей у... у...  у сочинителя) невелико.
Словно вы с кем-то разделили трапезу
В случайной забегаловке ушедших веков.

Словно случайная книга найденная в букинистике,
И автор не отвлекает вас знанием о нём.
Лишь шуршат странички как осенние листики,
Души встретились и ощущают сейчас споём.

Когда не знаешь как высказать речь бездонная.
Я поднялся на шаре, а вокруг облака.
Лучшее люди видят когда тело сонное.
Любая бабочка погибает в руках.