10 ноября

Опять ноябрь сменяет позолоту,
И город спит под саваном дождей.
А мы опять выходим на работу,
Чтоб мир хранить для спящих, для людей.

И пусть не ждут нас лавры и награды,
Не для парадов форма нам дана.
Мы — опера, мы призраки бригады,
Чья служба посторонним не видна.

Наш праздник тихий - без тостов, веселья,
Он снова нас застанет «на земле».
Звонок ночной, подъезд, следы похмелья,
И чей-то страх, застывший на стекле.

Мы ищем нить в запутанном клубке,
Где ложь и боль сплелись в тугой канат,
Сжимая протокол в своей руке,
Идём туда, где правдой мир наш не богат.

Мы видим жизнь без глянца и прикрас,
Её изнанку, скрытую от глаз.
И каждый день, и каждый новый час
Судьба людская проверяет нас.

На прочность нервов, выдержку и честь,
На верность долгу в гуще суеты.
И наша служба — не работа, весть,
Что свет сильней удушливой беды.

Порой усталость валит с ног к утру,
И кофе стынет в кружке на столе.
Но мы опять вступаем в ту игру,
Где ставка — жизнь на выжженной земле.

Мы помним тех, кто не пришёл домой,
Чей путь прервал безжалостный свинец.
Их молчаливый и незримый строй
Стучит набатом в глубине сердец.

Так пусть летят года, меняя даты,
Пусть седина коснётся наших снов.
Мы — опера, мы вечные солдаты
Невидимых, но праведных фронтов.

И в этот день, под небом ноября,
Поднимем стопку молча, не спеша,
За то, что наша служба — не зазря,
И что жива уставшая душа.