Эх ты, грусть моя, стерва тоскливая!
Из-за угла, словно вор — за ворот.
Вчера мотала мне нервы, противная,
По душе расстилая холод.
Зажгла в башке мысли вязкие, черные,
Что хоть ложись, помирай - дух вон.
Глядела в глаза, словно сучка покорная,
Тянула к себе под могильный звон.
А я и не гнал! Подставил ей плечи,
Стоял перед ней, как Спас на крови.
Я звал ее: «Ну, привет, добрый вечер!
Садись со мной - пей, говори!»
Я обжимал ее, как шлюху на лавке,
Гладил ей грудь нахальной рукой.
И присмирела, затихла, мерзавка,
Почуяв, что я — живой.
Поджала хвост и с рожей обиженной,
Как пес побитый, ушла в туман...
А я ухмыляюсь - хмельной, чуть выжженный,
И прячу радость в дырявый карман.
Грусть моя
© Copyright: Максим Соколов 22, 2026
Свидетельство о публикации №126021105264
Свидетельство о публикации №126021105264
Рецензии