Друг

Тебе уже который год...
Ты стал абстрактней и лысее.
И кактус хмурости цветет,
и крепнет комплекс Одиссея.
Не худший, в общем-то, расклад,
но и не лучший из возможных.
Ты веришь в рай, ты видел ад,
ты без сапог и не сапожник.
Ты столько лет ругаешь строй,
но душу ропот твой не греет.
И эту жизнь как ни построй,
она всегда тебя мудрее.
С похмелья глушишь супрадин
и косо смотришь на эпоху.
Как будто ты такой один,
кому на старых рельсах плохо!
Уж лучше б дым не множил ртом
и спирт лакал не до экстаза,
ведь топишь истину потом
в зрачке ночного унитаза.
Ты б лучше в стае плыл на свет,
поправ карьерные дуршлаги,
и делал вид, что горя нет,
и меньше парился о флаге.
Ты б мог возделывать сады
и не искать на солнце пятен.
И знаешь, друг, с годами ты
мне стал изрядно непонятен.
С тобою с детства столько троп
мы проглядели, набродили...
Но кто здесь автор этих строк?
И кто из нас с тобой правдивей?