С ног на голову

Зима совсем не торопилась,
асфальт зиял облезлым брюхом.
Суровый год. Дожди бесились,
пронзая твердь, кропя округу.

Сжимаясь, плакало пространство.
Взбивался, как перина воздух.
Так повторялось утром ранним.
Храни нас всех великий Боже!

Казалось солнца нет и мрачно.
Крест на крест щупальца тумана.
Завода силуэт невзрачный
подслеповатым истуканом

глядел вперёд. А впалой грудью
он подпирал рекламный баннер.
Вокруг него толпились люди,
телами двигаясь под сканер.

Звенел звонок, толпа ревела,
ища врата во чрево рая.
Где грань у тонкого предела?
Обман ли зрения, игра ли?

И прессовались, словно вата,
седые космы нервной тучи.
Там, у небесного Арбата
сметал преграды ветр могучий.

Кто проходил досмотр, те мчались,
хватали сумки и баулы,
чтоб прихватить хотя бы малость.
От голода сводило скулы.

Сбивали пальцы ног в ущельях,
стирали в кровь ладони-руки.
И выживали еле-еле,
претерпевая боль и муки.

Вот вход в прекрасную обитель,
где затмевает всех сиянье.
Туда войдёт не каждый житель,
а приносящий покаянье.

© Эмма Карлайл