Слышится в поле не посвист, а тонкий хруст —
это ломается за ночь терновый куст.
Стынет за рощей зари ледяная кровь,
словно к причастию вызвали сто ветров.
Что там белеет? Береза или скелет?
В этой метели ни правды, ни смысла нет.
Только надрывно и сладко поет рожок,
будто бы небо — атласный, пустой мешок.
Вместо избы — позолоченный, злой чертог,
вместо соломы — искрится сухой восторг.
Это ложится на землю не снег, а грим,
делая мир невозможным и неземным.
Всё догорело. И в этой густой тени
только калины — как в небе пустом огни.
И не проснуться, и не убежать в кабак —
весь этот край замерзает, как брошенный флаг.
Причастие ветров
© Copyright: Алексей Голубев 55, 2026
Свидетельство о публикации №126021103793
Свидетельство о публикации №126021103793
Рецензии