Память об Афганистане

Запеклась на сердце раной
Память об Афганистане
У тогдашних молодых ребят.
Светло-русых, синеглазых, Нецелованных ни разу,
Рано в руки взявших автомат.

Был приказ. И воевали. Шли в атаку, погибали
За чужой далекий дикий край.
И лавировали мысли, Сочиняя мамам письма:
«Здесь не страшно, жди и не скучай».

Знал лишь Бог про то, как мамы
Ждали весточек с Афгана,
Позабыв про сон и про покой.
Как бежали по соседям С криком: «Мой сыночек едет,
Сын мой возвращается домой!»

Их, безруких и безногих,
Встретив на родном пороге,
Вскрикнув, покрывались сединой.
В храме, Богу ставя свечи,
Обращались с тихой речью:
«Господи, спасибо, что живой».

Все, кто знали и не знали,
Их героями считали.
И гордились очень пацаны,
Когда с их груди медали
На рубахи примеряли,
Боевые с запахом войны.

Сослуживцев похоронки,
Друг погибший с фотопленки
И немой вопрос:
«Как с этим жить?»
Кому звёзды, кому званья,
А кому — воспоминанья.
И одно желанье — всё забыть...
ЧТ.