С любовью, мама

Пой, ласточка моя, —
нет больше поводов грустить.
Нет больше шансов сомневаться:
ведь жизнь — это один короткий миг.

Расправь же гордо грудь свою,
и пусть раздастся
твой голос...
Рассекая нежно тишину,
и разольётся чистый,
как вода в купели.

Погладив нежно, не задев щеки,
как я тебя когда-то в колыбели.
Пускай теперь не для меня поёшь ты, —
услышит зритель чуткий без труда:
он в образе твоём уловит без сомненья
всё, что тебе когда-то я дала,
всё, что тебе когда-то пела
малютка на руках и бесконечна ночь...

Меня тогда лишь музыка одна спасала.
Я не ждала, что ты запомнишь, — я признаюсь, —
но вот ты здесь, моя талантливая дочь.

Глазами меня не отыщешь в толпе:
я свет, что играет на складочках платья,
я тень, что лениво легла на партер,
я «браво!» восторг и нежность объятия...

Твоё от тебя никогда не уйдёт,
а чужому успеху мы цену не знаем.
Будь скромна и естественна —
тебе это идёт. Помни:
вечен труд, а триумф забываем.

Ну, с Богом, иди — тебя все уже ждут.
Обещай мне всегда держать спину прямо.
Ты для меня, как ни крути, уже герой.
А что не так — перепоём!

С любовью, мама.