Краснеет небо — будто ржавый шрам,
Над крышей спит продрогший серый город.
Рассвет стекает медленно к домам,
И в окнах лишь усталость, сон и холод.
Трамвайный звон разрежет тишину,
Как мысль, что не дает уснуть ночами.
И свет ложится пеплом в темноту,
Стирая тени долгими лучами.
Проснётся двор, зевнет сырой подъезд,
Дым сигарет смешается с туманом.
И утро, не давая нам чудес,
Пройдет по лицам красным, но обманом.
Асфальт блестит, как выжженный металл,
Храня шаги вчерашних чьих-то судеб.
И каждый, кто сегодня рано встал,
С собой несёт молчание и будни.
Рассвет горит — но это не тепло,
А свет, что обнажает всё без спроса.
Он красит лица в тусклое стекло
И делает серьёзными вопросы.
И где-то там, за линией домов,
Где небо кровью медленно светлеет,
Рождается ещё один из снов,
Который к вечеру опять темнеет.
Утро
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126021101329
Свидетельство о публикации №126021101329
Рецензии