Собственные строки

Сотни книг прочитанных - не помогли мне,
В стихах терялась, забывалась во сне.
Читала Есенина, Цветаеву, Блока,
Но ответы искала в своих собственных строках.

Каждая страница шептала мне слова,
Но смысл терялся, как дым у окна.
Слова рифмовались красиво, но шли мимо души,
И только внутри меня рождались настоящие сны.

Листала том за томом, искала свой свет,
Но книги давали лишь часть, а не весь секрет.
Толстого, Достоевского, поэта любого,
Я понимала: там нет того, что в сердце живого.

Стихи шли, а я терялась внутри,
Словно ветер кружит между днями и дни.
И только то, что чувствую сама,
Дает мне тепло, что храню я века.

Каждый стих был как тихий поток,
Он касался сердца, но уводил в глубокий рок.
Книги давали слова, но не давали свет,
И только внутри рождается путь мой секрет.

Сотни книг, тысячи строк  и всё зря,
Я искала себя в чужих мирах.
И только внутри, где молчит тишина,
Я находила ответы, что дарит одна.

И теперь я знаю, что смысл не во словах,
Он в дыхании, чувствах и в своих глазах.
Книги-это путь, но не всё решают они,
Истина живет там, где молчат мои дни.