Ты стреляешь без промаха, как всегда,
Я как будто мишень в третьесортном тире.
До любви твоей падкие города
Твои вещи разбросаны по квартире
Ты колдуешь над кофе и надо мной
Ты бываешь хорошим и терпеливым
Я однажды замечу, что мир – иной,
В моем сердце не пуля, а ветка ивы.
Я, конечно, сбегу, только вот куда.
Я, конечно, забуду, увы, на время.
Кто же сможет мне что-то такое дать,
Что совсем, навсегда мне тебя заменит?
Я, конечно, сбегу...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126021007460
Свидетельство о публикации №126021007460
Рецензии