Какая круговерть.. Метель сметает даты..
Как будто сон: ноябрь, декабрь, январь..
А ты по-прежнему молчишь.. Я многократно
Пыталась к сердцу прикоснуться.. Но, как встарь
Все повторяется: ты режешь безразличьем..
И сколько бы с тебя жизнь не сдирала,
Ты обрастаешь снова масками.. Критично
Ко мне и к миру относясь.. Там, за забралом
Давно не рыцарь, а ребенок.. Инфантильность
Впиталась в кости, в мозг, в спинную жидкость..
Мы прирастали позвонками.. Наши спины
Теперь из шрамов и рубцов - такая пытка..
Уже не больно, но фантомно сводит скулы,
От невозможности взмахнуть опять крылами…
Смотрю в окно, мне город кажется сутулым,
И одинокие дворы скрывают тайны
Таких же раненых, как мы, и обреченных
Хранить молчание, скрывая истин горечь..
Еще февраль нам пережить.. Такая скорость!
Я проживаю каждый миг с тобой построчно..
Построчно
© Copyright: Агата Грук, 2026
Свидетельство о публикации №126021007372
Свидетельство о публикации №126021007372
Рецензии