Синеглазые твари придут из тьмы, будут пахнуть бессмертием и снегами, будут жрать зазевавшихся горемык, тех, которых молитвы оберегали. Будет с треском ломаться озёрный лёд, будут чёрные птицы взлетать на скалы, мало кто убежит, мало кто уйдёт, будут тени разбросаны как попало, будут тропы повёрнуты на восток, а дороги завязаны в крепкий узел. Их Король на коне сидит, как влитой,
что до мёртвых бойцов, то они не струсят, всё сильнее их армия с каждым днём. Но стекло в чьих-то пальцах ещё острее. Победителя нет, это не о нём. Победителя нет, ведь пока не время.
Винтерфелл
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126021007204
Свидетельство о публикации №126021007204
Рецензии