Лети, как мотылёк на огонёк,
Последней боли исчерпав глоток.
И, умирая, не забудь сказать:
«Я этой жизни всё смогла отдать».
Пусть боль испепелит мои черты,
И на губах оставит горечь складок.
Ты собери засохшие цветы,
Перелистнув листы моих тетрадок.
В них — не стихи. В них — рваные края,
Следы от слёз, размытые слова.
Я не пыталась сделать их красивей —
Я просто не успела их стереть.
Лети, мотылёк. Пусть пламя жжёт сильней.
Пусть тает тень от сломанных идей.
Не надо слов. Не надо оправданий.
И от людей не надо состраданий.
Ты собери мои обрывки, как листву,
Как забытые письма на полу.
В них нет ни правды, ни лжи — только след,
Где я когда;то была и сгорела в ответ.
Лети. Гори. Не проси пощады.
Пусть всё, что было, станет пеплом без остатка.
Лети, мотылёк. Гори. Умирай.
Но знай: даже в пламени — есть благодать.
© Наталья Фёдорова, 09.02.2026
Мотылёк
© Copyright: Наталья Васильевна Фёдорова, 2026
Свидетельство о публикации №126021006766
Свидетельство о публикации №126021006766
Рецензии