Мелодия для флейты крысолова

Когда вокруг все говорят о компромиссах,
мол не гоните рысью лошадей,
лукаво улыбаются шакалы, волки, лисы,
шуты, психологи, политики, актрисы,
но плесенью из нор ночами лезут крысы,
собою заполняя квадраты площадей.
И некуда уже поставить свой башмак,
вон серое болото, клубясь течёт к порогу.
Погнала свора крыс сторожевых собак
к остаткам чьей-то книги: Есенин? Пастернак?
И ту сожрут на ужин частями, понемногу.
- Куда бежать? К реке. Должно быть половодье.
На лодках не успели наделать крысы дыр.
Пока довольны плотью и собственным отродьем
без хлеба на гарнир.
- Эй, мальчик! Поспеши. Наш славный город пуст,
а крысы за спиной почти кусают пятки.
- Вас сотня сотен тысяч, а их всего десятки,
- ответил парень, подрезая куст.
- Теряешь время. Спасение – река!
Но мальчик резал флейту из стебля тростника.
Не знаю, что там с классикой… «Прощание славянки»
играла флейта парня из всех духовных сил.
У крыс горели танки, штабы на Молдаванке,
их пучило с изнанки от злости и овсянки,
а кто-то из вождей крысиных голосил:
- Фаланга – стой! Мы смелы и грудасты.
На мир людей плевать всей стаей свысока!
Но серые мундиры, шевроны с чёрной свастикой
уже глотала бурная река.