На планете...

На планете, не знающей ночи…
Ну, а может, ему всё равно, -
Человек – словно мыслящий очерк.
И другого ему не дано.

Мы могли быть навеки так созданы,
Чтоб в молчании не огрубев,
Не нуждаться ни в пище, ни в воздухе,
Или в мире подобных себе.

Это тоже от Бога заложено:
Мы могли быть, как ныне, любя,
Быть бесполыми, иль скотоложцами.
Их ведь тоже рождает Земля.

Наша память и хуже, и меньше.
Я хочу, через будущий стих,
Помнить тысячи бывших пришельцев,
Ожидать миллионы других.

Злой ли дух, хромосома, молекула –
Как опишешь причину потерь?
А соблазнов в том мире бы не было.
Нету их и в пришедшем теперь.

Без фамилий, и имени Жени.
На одном языке. И скажу,
Что могло бы не быть отражений,
По которым я в мире пишу.

Я готов быть туда переброшен
Воскрешённым, бессмертным, любым.
Существующее не проще,
Не привычнее даже таким.

Но её, если каждые – гении,
Там посеяно быть не могло.
Даже зная об этом лишении,
Как и Ты, я бы принял его.

И тогда бы мы, каждый по очереди,
Сочиняли Друг другу ответ.
Но не через священства пророческие.
А в сознании силы, на смерть.

Пред Тобой все фантазии немы.
Пусть стекает мгновения муть.
Неизменным останется время;
Наши встречи и творческий путь.