В чертогах застывших, где гаснут созвездья,
Он чертит круги на холодном песке.
Ему лишь понятны и рок, и возмездье,
И ключ, что зажат в помертвевшей руке.
Мы видим лишь тени, движенья и блики,
Нам ропот прибоя – лишь шум водяной.
Но он различает священные лики
За тонкой, как иней, мирской пеленой.
Припев немоты, бесконечности росчерк –
Он в бездну уводит сияющий след.
Там звёздный атлас и божественный почерк,
Для нас – только сумрак, для мага – рассвет.
Нам в храмы его не дозволено входа,
Где плавится время в тиши алтарей.
Там ищет истоков иная природа
Вне власти ветров и земных якорей.
Он замер у грани. Он – отблеск и тайна,
Нам вечно чужой в ослепленье своём.
И смерть его духа совсем не случайна –
Он просто вернулся в покинутый дом.
***
© Copyright: Александр Зеркалов, 2026
Свидетельство о публикации №126021005766
Свидетельство о публикации №126021005766
Рецензии