Не пишется. Ни в шутку, ни всерьёз.
Поэт на грани личной катастрофы
И рифмовать пронзительные строфы
В упор не хочет скурвившийся мозг.
Потоки слов, метафор - всё одно.
Иссяк источник - факт небезызвестный,
Замёрз, иссох - и ты пустое место,
И беспрестанно хочется на дно.
Отвара трав... А, может, коньяка?
И, кажется, до вечера не лишне
Швырнуть наотмашь диском Бога Вишну,
Отсечь и позабыть наверняка.
Невыдохшимся - Слава и Почёт
Подмигивают третьим глазом Шивы.
Тянуть клещами - пошло и фальшиво,
А из души... засохло - не течёт.
Да и не дёргай - это не спасёт.
Хоть без надрыва - разве ты писатель?
Ознаменуй Свой личный Саде Сати:
Ещё вчера ты мог, но это - всё
Проделки Эго. Лишь душа - честна.
Не мы решаем, как распорядиться.
Но и не дрейфь: сегодня иней на ресницах,
А через пару вторников - весна.
;;;
Поэт на грани личной катастрофы
© Copyright: Екатерина Хоменок, 2026
Свидетельство о публикации №126021005627
Свидетельство о публикации №126021005627
Рецензии