Рукою нежной, тонкой, милой
Коснешься струн ты осторожно.
Польются звуки, словно сказка
Огонь души они тревожат.
Рождают в мыслях мир безгрешных,
Прекрасных душ, где все так мило.
К нему так тянемся мы в мыслях,
Расстаться же с земным не в силах.
А ты рукой своей прекрасной
Рождаешь музыку. Она меня уносит
В край тот дальний. Где только рай.
Один лишь праздник.
Мысли
© Copyright: Елена Беляева 11, 2026
Свидетельство о публикации №126021005557
Свидетельство о публикации №126021005557
Рецензии