Без названия

Что я могу послать тебе отсюда?
Барак, стена, на вышках вертухаи
И много покалеченного люда,
Калечевшего мир... Не понимаю
Зачем я здесь? Собаки режут глотки
Об зимний воздух, бешенством шалея,
Под ветхой робой сердце бьётся звонко 
В ведро из ребер. Стонет, индевея...
Смешное сердце... Тоненькие книжки
Читаю ночью в свете солнца мертвых,
Днем некогда - стена, казармы, вышки,
И взгляды, взгляды, как "перо" под ребра. 
Подарок твой вплетая в прозу жизни,
ЗэкА, с отпетой, трепетной душою,
Я вижу, вместо снега -ливни...
Ливни
Черемух, над свободною Невою.
И слышу голос голубого ветра,
И скрип, давно не смазанных качелей...
И отпускают душу километры,
До крови кожу режущих, метелей.
И рассыпаясь, рушатся бараки,
И лай собак, все дальше, и все глуше,
И я, в красивой, праздничной рубахе....
А впрочем, ты  тоску мою не  слушай.
Ведь  я  леплю тебе из снега сердце,
Которое в груди  все бьётся, бьётся...
И  перешлю его  снежком    в конверте,
В твою страну, из воздуха и солнца ...