Он сидел, стихи перебирая...
Сколько их тут, сотня, может две?
Сколько их еще, не обрамленных,
Ждут своего часа в голове?
В них вложил он все свои страдания,
Всё, о ком мечтал, и обожал.
Трепет тела и души метания,
Он, как мог, в словах отображал...
Разложив их ровненько, по стопкам,
Нежно проведя по ним рукой,
Вдруг...
Одним движеньем взял... и скомкал...
Музе отказавшись быть слугой.
Но, один листок, скользнув по полу,
Участь братьев силясь избежать,
Долетел уже почти до холла
Но поэт успел рукой прижать…
Молча, просто шевеля губами,
Прочитал всего лишь пару строк…
Это был тот самый стих о маме,
Что ей прочитать уже не смог…
Бережно к груди прижав листочек,
Словно мать хотел к груди прижать
Всё, что не сказал ей между строчек,
Сел за стол, и начал вновь писать...
Поэт...
© Copyright: Инна Иванченко, 2026
Свидетельство о публикации №126021005413
Свидетельство о публикации №126021005413
Рецензии