Тишина гудит в костях моих густо,
Дни текут, как тяжёлые капли со стекла.
Боль — единственный художник. Беспристрастно
Она узоры на стенах провела.
Тело стало клеткой из хрусталя.
Каждый вздох — осколок, режущий изнутри.
Я лежу, и за окном, не уставая,
Туч седые корабли плывут в зари.
Мир ушёл, остался только шорох шторы,
Только счёт: ударов сердца, шагов, минут…
Но порой сквозь жаркий бред и непокорный
Чей-то тихий голос осторожно льнут.
И в ладонь, сухую, как осенний лист,
Чья-то рука входит, словно луч сквозь тень.
Это ты… И белый, стерильный искус
Ненадолго побеждает этот день.
В палате белой
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2026
Свидетельство о публикации №126021000045
Свидетельство о публикации №126021000045
Рецензии
