Контуженная криком тишина,
В ночь память
по тревоге.
Опять во сне проклятая война,
Уводит в горы пыльною дорогой.
Где доводилось заживо гореть
В обстрелянной "душманами" машине.
Где пряталась за перевалом смерть!
Где не одна мать потеряла сына.
Остался жив. И вроде повезло.
Что ж, зубы сжав, он прячет стон в подушку?
Им в девятнадцать тяжестью легло
«Двухсотых» пацанов грузить в «вертушки».
С рассветом "возвратится" он с войны...
Платком слезу украдкой вытрет мама.
Уж столько лет прошло, а тишины
Нет по ночам, как сын пришёл с Афгана.
И время этих ран не исцелит,
Но не пристало лить мужчинам слезы.
Лишь иногда друзья да крепкий спирт
На время обезболят, как «наркозом».
Ещё не раз он будет рваться в бой,
Когда в ночи закровотОчат раны.
И друга прикрывать во сне собой.
И в небе видеть «черные тюльпаны».
Ч Т.
Афганец
© Copyright: Татьяна Черненко 3, 2026
Свидетельство о публикации №126021004215
Свидетельство о публикации №126021004215
Рецензии