Зеркало без отражения

Я замечаю это скрытое недовольство,
Когда в ответ на похвалу — лишь тень.
Улыбка есть, но в ней нет удовольствия,
Как будто роль играешь каждый день.

Твои уста натянуты, как струны,
Звучат, но не поют — лишь держат вид.
А в глубине зрачков, на самом дне, без шума
Свернулись узелки немых обид.

Как будто быть красивой — это бремя,
Как будто комплимент — не дар, а груз.
И дело ведь не в теле, не во внешнем,
А в том, какой в словах скрывается укус.

Меня не ранит собственное отражение,
Не злит изгибов плавная черта.
Меня гнетёт чужое восхищение,
Где видят плоть — и мимо вся душа.

Они твердят о чистоте моей кожи,
Но забывают — чистота во взгляде есть.
Их манит не то, что мною сложено,
А то, что можно просто взять и съесть.

Им сладок нектар губ — не смыслы речи,
Не мысли, что ночами я ковала.
Им ближе форма плеч, изгибы плечей,
Чем всё, что я внутри себя спасала.

Как будто оболочка светит ярче,
Чем тихий, выстраданный мною свет.
Как будто ценят то, что было дано раньше,
А не то, чему я посвятила лет.

То, что не выбрала — вдруг стало главным,
А то, что создавалось мной самой —
Осталось за кадром, вторичным, странным,
Незамеченным толпой.

Моя красота — всего лишь зеркало,
В которое глядят, не видя меня.
Во мне ищут образы, маски, схемы,
Проекции чужого «я».

Им нужен идол — чистый и безгрешный,
Без слабостей, без боли, без теней.
Как будто человеку быть несовершенным
Запрещено под грузом их идей.

Им страшно знать, что красота живая,
Что в ней есть страх, усталость и надлом.
Им проще верить в образ, не вникая,
Чем видеть душу — сложную, как дом.

А я хочу, чтоб видели не форму,
Не блеск случайно данных мне черт.
А ту, кто каждый день себя упорно
Собирал из мыслей, шрамов и побед.