Как гостей нас здесь ждут, не прошенных,
нет места в переднем углу.
На скамейке для душ заброшенных,
постерегу я мглу.
Мир люди вашему дому,
стала метель кружить.
Привык я к ночлегу такому,
уютом привык дорожить.
Образов не видать,
соль да хлеб столу.
Мне б пургу переждать,
у печи на полу.
Вон вас здесь сколько безбожных,
не признаёте других.
Слов не найдёте нужных,
забыли о делах благих.
Перегон
© Copyright: Владимир Холин, 2026
Свидетельство о публикации №126021002985
Свидетельство о публикации №126021002985
Рецензии