Как много вас, кто мнит себя поэтом,
И рифмоплетством балуя себя,
Не стоит и гроша, в базарный день при этом,
Но ходит словно баба на сносях.
Писать стихи не мудрено, поверьте,
Когда слова звенят, как крик души,
Когда они на грани жизни с смертью,
Набатом бьющим в девственной глуши.
Как мало тех, к кому приходит слава,
Кто чист и светел в слове и строке,
Кто сердцем пишет буквы, строки, главы,
Как дай вам бог, чтоб вы писали все.
Как много вас, кто мнит себя поэтом
© Copyright: Владимир Ботнарь, 2026
Свидетельство о публикации №126021002804
Свидетельство о публикации №126021002804
Рецензии
