Живая

Развалился рассвет
Над тайгой свежепиленным тёсом;
Расстелила заря
Над туманами розовый плат.
Золотым гребешком,
Вниз пройдясь по березовым косам,
По осколкам зеркал
Перешла меж камней перекат
К деревеньке моей,
Что раскинула избы над яром
На ладонях полян
Среди леса, в подмышке реки...
А вокруг журавли
Из болот подпевают гагарам,
И целуют озёра
Шальные от счастья чирки.

Здесь по-русски живут.
И уходят из жизни по-русски.
А чего тут жалеть,
Каждый сам выбирает судьбу:
Или водку с утра
Под забором хлестать без закуски,
Или днями в поту
Заплетать кружевами резьбу
По духмянности плах,
Чтоб запела в них даль ветровая,
Чтоб проезжий народ,
Увидавший мой храм у реки,
Вдруг, опешив, сказал:
«Боже мой, да она ведь - живая!
Вот же - матушка-Русь!
Что ж хороним её, мужики?!»

Не в полотнах она
Дотлевает в тиши Эрмитажа,
А живет как жила,
Только спрятала серьги под шаль.
Как ей петь да плясать,
Если небо над Родиной в саже?
Если мышь-вороньё
Тащит зёрна в заморскую даль?!
Ничего, всё пройдёт.
Всё на круги своя возвратится.
Нам бы только у Бога
Прощенье успеть заслужить
За всё то что бездумно
Творили с родимой землицей
И понять наконец –
Без деревни России - не жить…

Вот и первый дымок,
По соседству, над крышей поднялся.
Загорланил петух
В переулке, встречая рассвет…
Вот и снова в любви
Я родной деревеньке признался:
Потому, что без Родины,
Жизни для русского – нет.