Смерть по-разному приходит:
С громом и совсем неслышно.
На тот свет людей уводит
Не всегда скоропостижно.
Кто-то ждёт её, страдая,
Кто-то от неё бежит,
Кто-то о дне смерти зная,
Перед нею не дрожит.
Есть и те, что смерти ищут,
В жизни всё уже отведав.
В поисках костлявой рыщут,
С ней играют, отобедав.
На войне с ней вальс танцуют,
Там она хозяйка бала.
В пекле боя с ней флиртуют,
Не боясь её оскала...
Ей плевать, что ты с деньгами,
Что король, что грязный нищий.
На коне или с долгами —
Для неё мы просто пища.
К нам она всегда приходит,
Когда громко, когда тихо.
Каждого она находит
И ведёт с собой на выход...
Костлявая
© Copyright: Тимофей Бутко, 2026
Свидетельство о публикации №126021002341
Свидетельство о публикации №126021002341
Рецензии