Вновь в пушкинских стихах я утопаю,
В них свет, добро и мудрости поток.
С ним время скоротечное теряю,
Ища в строках живительный исток.
Он солнца луч в тени ветвей берёзы,
И запах леса в поле золотом.
И яркий свет, когда приходят грозы,
В ущелье тёмном, сказочно - густом.
Он дождь грибной и лес с малиной спелой,
И на поляне белый хоровод.
Он росы на траве и птицы трели,
И белый аист, что в краю живёт.
В его стихах звенящий голос лета,
И песня речки, что бежит меж гор.
И дым костра, и звёздная карета,
И ветра свист, что рвётся на простор.
Его стихи - как лунная дорожка,
Что серебром сияет на волнах.
И лучик света, что проник в окошко,
Когда рассвет вставал на облаках.
Он гений наш, он наше вдохновенье,
Он жизни смысл, её счастливый миг.
Он в душах наших светлое волненье,
И память он, и наш любимый мир!
Наш Пушкин
© Copyright: Александр Лукашин, 2026
Свидетельство о публикации №126021001899
Свидетельство о публикации №126021001899
Рецензии