Гибель. Пушкина

Скрипя подъехала карета.
Раздались крики у дверей.
И старый дядька внес поэта:
«Как можно доктора скорей!»

«О, Пушкин! Как же ты решился!
Судьбой рискнуть в расцвете лет!
И пули той не устрашился.
Дантес нацелил пистолет!»

То кровь арабская кипела!
А час  беды   неумолим.
Вот пуля попадает в тело…
И знак судьбы определим!

В душе такое клокотанье.
Твой долг и честь в чужих глазах.
Стерпеть не мог. А подсознанье
Гудело  в адских  жерновах.

Но Жребий брошен! Путь к барьеру!
А День февральский, снег кругом.
Француз  Дантес стреляет первым.
Враг Топчет землю сапогом.



А Пуля дура! Но стрелок!
Он Выбирает путь кровавый.
Не Ради денег? Ради славы?
Ах, Если б мир предвидеть смог!

Но Пуля дура! Выстрел точен!
И Пушкин с раною в живот,
Через всю боль ответить хочет.
Вот Грянул выстрел, ранен тот.

Как Жаль,  судьба твоя поскуда,
Вдруг Разрывает   свою нить.
Ах, Пушкин, Пушкин! Дело худо!
Ведь пару дней осталось  жить!

Поэту Посмотрела  в очи:
И Поняла: ему конец!
И Заворчала между прочим:
«А на тебе, браток, венец!

А тот  венец он  вечной славы!
Поверь  не каждому  он дан!
И Через рощи и дубравы
И Через Тихий океан!

Всё Понесут в  века творенья!
« Сам ПУШКИН! ПУШКИН написал!
И так  ПРОСЛАВИТ ПОКОЛЕНЬЕ
Трудов БЕСЦЕННЫЙ КАПИТАЛ!»