Выстрел

Я выстрелил, хотя не верил никто.
Я и сам потерял в себе веру,
Но было только одно —
Голос: «Сломай границы, ты же смелый».

И вот, не чувствуя жизни,
Пишу текст за текстом,
Забытый, увядший в тени.
Не понимая смысла
Слышу мгновение.

Слушай…
Прикольно, еще покажи.

Я снова чувствую жизнь.
Я расцвёл, как незабудки в лесу.
Сначала робко, почти незаметно,
А потом — синий огонь.

Я продолжил писать,
Снова начал творить,
Ведь хоть кому-то одному
Это было интересно.

Работал над собой
Дни и ночи напролёт.
Срывался.
Сомневался.
Хотел всё бросить.
Но каждый раз возвращался —
к строчке.
К слову.
К себе.

И вот — кульминация.

Я стою на большой сцене
В свете софитов.
Играю собственный спектакль.
Не чужую роль — свою.

Люди ликуют, аплодируют, просят автограф.
Меня приглашают на интервью.
Я в моменте понял — всё это к добру.

Но знаешь, что важнее сцены?

Тот первый вечер,
Когда я почти сдался.
Тот внутренний голос,
Который не слышал никто.

И тот выстрел — который был в страх.

И теперь, когда шум стихает,
Я снова остаюсь один.
И снова пишу.
Потому что дело не в овациях.

Дело в том, что я жив.

— 2026