Человек

Жил человек — самый обычный вполне,
Не толстый, не худый, как все на земле.
С рассветом вставал, выходил за порог,
В цеху проводил каждый будничный срок.

Зарплата — на хлеб, на простой обед,
На вещи без вкуса и лишних примет.
Он не собирал ни мечты, ни слова,
И жизнь повторялась по кругу одна.

Без взлётов и ям, без больших перемен,
Без острых потерь и без сладких сцен.
Ни жён, ни детей у него не было,
Даже дружба прошла как-то мимо него.

Года налегали, как слой на слой,
Маршрут неизменный — дом, работа, дом.
Всё было надёжно, привычно, понятно,
И даже казалось по-своему ладно.

Но как-то, без знаков, без вспышек и слов,
Без гнева, без боли, без лишних основ,
Пришла тишиной простая мысля:
«Почему же жизнь свою я трачу за зря?»

Однажды будильник сорвался на крик,
Но он не поднялся — лежал и притих.
Свет медленно плыл по холодной стене,
А солнце впервые светило в окне.

Работа прошла без него в тот день,
Мир не обвалился, не рухнула тень.
А он, оставаясь в постели живым,
Вдруг стал не работником — просто самим.

Он понял не всё, не нашёл ответ,
Но сдвинулся его внутренний тихий свет.
И шаг его стал осторожней, иной,
Чем тот, что вёл к цеху и к жизни чужой.

Пусть завтра он снова наденет пальто —
Но не будет уж так, как было до.
И, может быть, этого малого сдвига
Достаточно, чтоб началась его книга.