Прощай, художник...

Прощай, художник, хрупкий артефакт,
Добытый из-под кожи, за фиат
Не вырвешь из болота симулякров.
Нейронный холст читает по губам,
Шедевр холост – пусть теперь трещит по швам
Седьмая чакра.

Здесь смерти нет и даже жизни нет,
И нейросеть на выбритой земле
Рисует сны забытого пророка,
Истории пора сказать "гоп-стоп!",
Осколки хроник разложив в калейдоскоп
Видеостока.

Но биты не горят как шелуха –
Сойдёт за отпущение греха
Полуночная исповедь чат-боту,
Как будто Иисус или Аллах
Нашёл, блуждая цифрой в чёрных зеркалах,
Себе работу.

Жар-птица предвещает чудеса,
И рад трудиться медиавассал
На вспаханной земле сеньор-платформы,
Где в каждом лепестке сидит жучок,
Хватило б зрелищ всякому на пятачок
И комбикорма!

Бюро блаженства – global-синдикат,
Где сам себе субъект и предикат,
Кормилец, арестант и надзиратель,
И алгоритмы – крёстные отцы,
Планируют маршрут прожорливой овцы
На Maserati.

Прощай, художник, слёзы на холсте
Помножены скитальцами в инсте,
Не разобрать – живой ты или в коме,
Пока не щёлкнут штатные часы
"Game over", и мертвецу положат под язык
Один биткоин.