Вновь вечер опускает тяжёлый бархат на плечи,
Суета толпы растворяется, как дым в ночи.
Под сводами свечей шепчутся тела — игры,
Где желания открывают рот, а разум смолчит.
Скользит рука по нежной коже, цепляя тайны,
И с каждой дрожью трепещет небо и плоть.
Игра без жалости, но с изысканным вкусом,
Где смех и стон сливаются в едином порыве.
Тонкая граница между наслаждением и болью
Тонет в ароматах пота, меда и стальной власти.
Ты — мастер, они — инструменты твоего безумства,
И каждая капля страха лишь украшает пир.
Когда тьма скрывает слабость, остаётся только власть,
Руки, губы, боль и сладость сплетаются в узор.
Ты — диктатор тайного ритуала,
И каждый стон — признание в твоём господстве.
А утром — мир обычный, блёклый, трезвый.
Но в зеркале, за стеклом, всё ещё мерцает память
О том, как власть над телом и душой
Сделала из мечты плоть и бездну наслаждения.
Пир плоти
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №126020908798
Свидетельство о публикации №126020908798
Рецензии