Мои стихи. Часть5

Она осталась без ответа



Она осталась без ответа,

Он любил, она была обручена.

Он так корил себя за это,

Ведь для него она была важна.



Писал он для неё рифмы в строчки

И ждал всегда ответов от неё.

Она любила те цветочки

В букетах, но не от него.



В его душе давно было пусто,

В её душе как было он не знал.

Но вдруг к нему туда вселились чувства,

Которые, как думал он, давно уж потерял.



Он всё надеялся на что-то,

Святые чувства его любви.

Подался он тогда в искусство

Писать, в стихах к своей любви.



На что надеялся безумец?

Что вмиг полюбит она его?

Пытался ум безумца образуметь,

Что ждёт она, но не его.



Но не слушал он свой разум,

Он слушал сердцем — это зря.

Любовь осталась без ответов,

А он сгорел, её любя.



Северный ветер

А он знает, как ему повезло?
А ты знаешь, что я потерял?
Мне никогда в ней не везло.
Я никогда не услышу тебя.

Оно убежало сквозь пальцы,
Она улетела на север.
Я никогда не станцую вальса,
Но меня зовет за ней бушующий ветер.

Я стану как северный ветер,
Я полечу вслед за своей мечтой,
От него я оставлю кратер,
Завлеку ее за собой.



Ты со мной



Ты со мной никогда не бойся!

Я тебя никогда не обижу.

Защищу тебя от стихий ненастья

И в отражении часов старинных,

Ты со мной вдруг вспомнишь о счастье.



Ты со мной никогда не бойся!

Я тебя не обижу словом.

Ты получше с головой укройся,

Через ветры с метелью переходим с тобой.

Через них я тебя перенесу руками.



Ты со мной никогда не бойся!

Повторяю я это как мантру.

Если надо будет от зверя,

Защищу тебя просто руками.

Ты со мной ничего не бойся.



Меланхолия Лето



В чистом поле с душистыми травами,

Утром возлегу смотреть в небеса.

В обрамлённой цветами оправою,

Окунусь во сне в чудеса.



Завлекают с собой лётно-белые,

Перьевые, как снег, облака.

Но становятся точкой бесследной,

Гонит ветер их от меня.



Я пролежу до самого вечера,

Всё смотря в синюю гладь.

Заходит заря поздним вечером,

Пора ноги до дому топтать.



Четыре мясяца печали



Ах, ноябрь, друг, ты мне напомнил,

Как выглядит, как пахнет та любовь.

Ведь ты, наверное, хотел, чтоб я это вспомнил?

Но я разодрал от этого душу в кровь.



Ах, декабрь, за что со мной ты это сделал?

За что ты у меня святое отобрал?

В мою душу раза два ты плюнул,

Ведь я любил её, а ты забрал.



Ах, январь, ты думал, что забудусь?

В твоих праздниках, в вине я потаплюсь?

Но ты ошибся, вино твоё не буду,

И праздник никакой я не хочу.



Февраль, дурные вести ты принёс в начале,

Не окончил ты правление своё.

Своей историей меня, друг, ты опечалил,

Но знаю выход я отчасти из неё…



Злая осень



Забрала из жизни краски осень.

Забрала зелень из травы.

Наградила нас болотной кляксой осень,

Кляксой увядающей листвы.

А зима как в черно-белом фильме

Одаряет нас белым цветом полотна.

И художник будто сжалился над нами,

Одарив нас крапинками с цветного полотна.

А весна дарит нам цветенье,

Дарит нам длинный светлый день,

Пьянящий запах у окна сирени

И огретый солнцем майский день.

А лето воспоминаньем одаряет

О вечерних посиделках у костра,

О холодном до зубного скрежета купанье,

О веселье беззаботном с самого утра.

Снова вот приходит золотая осень,

Снова забирает краски из листвы,

Награждает нас опять болотной кляксой осень,

Насмехается в преддверии зимы.